ПОРА…
Пора уходить
И всё, что осталось
Будет гореть до утра
Вчерашняя старость
Пепел с Вселенной двора
Сгорели мосты
Мне ночью не спиться
Кто же помашет нам вслед
Осень кружиться
В вальсе обрывков газет
На станции Здесь
Вагоны заката
Резали ночь. Нам пора.
Растрата, расплата
Вечность и блики костра…
РАЗМЫШЛЕНИЯ ЗА УТРЕННИМ ЧАЕМ
Здесь день размешан, словно сахар
В стакане тягот и забот
И сквозь чаинки "охов","ахов"
Свой ложка продолжает ход
Звонит будильник. Полседьмого
Едва желтеющий рассвет
Заварена заварка снова
И вновь на скатерти газет
Я оставляю капли, крошки
Скрипят Колеса Бытия
Пожалуй, всех нас движут ложки
Но только каждого своя.
Я ОСТАВЛЯЮ …
Я оставляю осколки, обломки,
Ноты шуршания пыльной поземки
Несущей обрывки моих откровений
Под грозные взгляды великих творений
Я оставляю картину без рамы
Яркую жизнь, свет неоновой лампы
И шелест страниц пожелтевшей газеты
А ветер уносит в туманное Где-то…
Я оставляю все чувства до гроба
Где под любезностью спрятана злоба
Я так же оставлю вам лепет признаний
И тягостный груз всех пустых обещаний
Я оставляю мольбы и молитвы
Старцам блаженным, уставшим от битвы
А мне на пути моем, усланном пылью
Оставьте Любовь, подарившую крылья.
О С Е Н Ь ХХ В Е К А
Осеннее утро - улыбка старухи
По жёлтой траве приближается время
Зимы …
А в замершем воздухе маются духи
На юг улетает крылатое племя
И мы …
Вот первый прохожий, молящийся снегу
Веселые боги, мазнувшие кистью
По грязным холстам уходящего века
Белесой эмалью по золоту листьев
Осень двадцатого века …
А я на асфальте царапаю мелом
Забытые буквы великой молитвы
Покой …
Прохожие мимо походкой несмелой
Пройдут. Они помнят последствия битвы
С собой …
Мне падшие ангелы-листья шептали
О том, что такое капризы природы
О, Дети Богов, мы здесь на карнавале
Как яркие карты волшебной колоды
Осень двадцатого века …
СТОЯТ КРЕСТЫ
Стоят кресты… Распята песня.
Под адский хор немого "Да!"
Прицелов тысяч перекрестья
Нацелены. Идут года…
Идут года немой тревоги
Давно покинул ты свой лес
Закрыты пред тобой дороги
Мне жаль тебя, мой старый крест.
Пусть скажут мне: "Чего жалеть-то ?!"
Печаль таят те два бруска
Деревьев грусть, не ставших флейтой
И сотен скрипок в них тоска
И кажется, что нет возврата
Назад, и сожжены мосты
Вновь Песнь Души, как в старь, распята
Идут года… Стоят кресты…
